martes, 15 de decembro de 2015

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Destrución.



Luna de mármol, rígido calor, 

noche de estío cuando el perro es mudo, 
cuando un velo de esparto ante los ojos 
casi acaricia, sueño o plumón leve. 
Luna de piedra, manos por el cielo, 
manos de piedra rompedoras siempre, 
retorcidas a veces con destellos, 
manos de lumbre láctea, ya rígidas. 
Cuerpo de piedra, senda de cristales, 
mudo siempre o doliente con los soles, 
cuando perros de lana flotan quietos 
por pantanos de seda acariciada. 
Yo no sé si la sangre es roja o verde. 
Ignoro si la luna vence o ama, 
si su lengua acaricia los desvíos, 
axilas que palpitan ya de pluma. 
Cielo quieto de fango que ahora gira 
dulcemente mintiendo un sol activo, 
bella túnica amada por lo dura 
sobre muslos de piedra avanzadores. 
Dulce careta blanca que ladea 
su morado celeste ya sin órbita. 
Tibia saliva nueva que en los bordes 
pide besos azules como moscas. 
Soledad, soledad, calvero, mundo, 
realidad viva donde el plomo es frío; 
no, ya no quema el fuego que en las ingles 
aquel remoto mar dejó al marcharse.



Vicente Aleixandre



Doe. Doe. Doe. Doe. Porque estabamos sentados fronte ao mar. Con todo ese silencio extendido.Non había nada que dicir, con todas esas ondes indo e vindo. Quixen abrazarte moitas veces, recoñezoo. Pero todo vai quedando atrás. Deixa ocos. Fotografías. Café derramado e frío. E os recordos volven como un boomerang. Hai algo ardendo metres todo se conxela. É un soño horroroso.  
Podes matarme con toda esta ausencia sobrevida. Ás veces desexaría estar sempre dentro, e non volver. Escapar e non volver. A destrución ou o amor? 

luns, 7 de decembro de 2015

Celso Emilio Ferreiro- Aturuxar

Aturuxar é ter anxos na voz,
azas de pomba pola gorza
Voar co corazón nas longas tebras
da terra, nas estradas infindad do tempo (...)

domingo, 6 de decembro de 2015

O pais(axe)

Porque ahora tú y yo
(en esta pequeña habitación, 
con nuestra respiración a todo volumen)
Somos el país de este viaje
Christos Tsiamis

Esqueceuse da súa propia dor, 
só ficaba no verdor da paisaxe
inmune a  todo o ferinte
atravesada pola luz
a unha velocidade desorbitada

E era esa persoa que tantas veces nos esnaquizou a vida
porque nada importaba ata que doeu
ata que nos matou
atrapounos coma unha Ofelia no peor dos mundos
camiñando descalzos
sobre espiñas
sen esperanza
nin palabras na gorxa

mais atopando un respiro 
nos ollos dalguén
no corpo
no silencio

porque a soidade excita
porque o poema é o summum
o orgasmo do esquecemento

e foi por causa dese silencio
que ficaremos sós ata que alguén nos atope

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